Captain Spring

Scrisori

Captain Spring

3

Asa cum nu pot pronunta Insula Mare a Brailei fara sa-mi vina in minte hotii de cai crucificati de Fanus Neagu, tot asa nu pot pronunta Primavara fara sa-mi amintesc de laptele gros jucat de mugurii copacilor pe solul fertil al patriei, aruncati de o iarna caftita de sulitele soarelui. E greu sa scrii despre metehnele vremii fara sa ignori suieraturile batranilor fara dinti care-ti spun, de cele mai multe ori fara sa-i intrebi, ca o astfel de iarna n-a mai existat niciodata pe Pamant. Asadar, toleranta zero fata de argumentele incrustate in straturile de gheata arctica, fata de argila uscata in care-si gasira linistea sobolanii aceia cu fildesi, carora savantii le spun mamuti, fata de maruntaiele porcului taiat de Ignat si de amintirile strabunilor ce tainuiesc istoriile mincinoase ale timpurilor adevarate in care coca, mamaliga si facaletul speriau strigoii cu miresmele lor.

Pe cine vrei sa pacalesti, batrane? Mai bine pune mana (Nu, nu acolo! Of!) si invarte roata. Iti promit ca daca-ti pica o excursie in America, te ajut sa impachetezi ceaunul si mergem impreuna pe urmele lui Ilarion Ciobanu, a lu` taica Springsteen si a lu` unchiul Clapton, ca sa vezi si dumneata ca iarna doare la fel de tare ca si primul scaldat din cristelnita, chiar daca n-a mai trecut peste Mojave, oho… din Cretacic. So, Wrap it all, old man! Indeasa in captuseala cusmei cateva Snagoave, desclesteaza-ti degetele anchilozate, rupe colturile cozonacilor si baga-le in traista, pupa-ti baba (Ah, nu asta, cealalta cu batic inflorat), alinta-ti cuponul de pensie si hai sa pornim la drum, pana nu incepe sa cada zapada si sa ne ingroape de vii.

E greu sa scrii despre Martisor si sa explici lumii ca Iuri Gagarin, cand a luat-o spre stele nu se gandea la bolsevism, ci la singurul semn de circulatie care-i macinase nervii de-a lungul vietii: sensul unic, de aceea nu-mi bat capul cu semnificatiile simbolice ale celor doua ate colorate in rosu si alb. Cu sau fara ele, Primavara va mai sadi un lastar pe pamantul ce ma va acoperi peste 62 de ani (Ce te uiti asa? Sunt vizionar!), va sufla in tortul mireselor-viitoare debusee ale unei societati purtatoare de burka, va sensibiliza mirosul bracului german pe care vecinul de la trei il trimite dupa o carcasa de curcan la dugheana de la colt cu Socului-Salajean si pentru toti cei care n-ati fost acolo (Pfff, nu stiu ce am azi, de-i tot trag cu BUG Mafia), va sminti intreaga hoarda de reni ce trage la sania mosneagului cu gluga rosie de care, btw, nu mai vorbeste nimeni si va despleti cununa promisiunilor facute de un soare cu proteza, cum ca ne va arata spartura prin care vom putea urmari in tihna mladitele, merele si perele nudistelor de la 1 Mai…

Imprimavarate-ar ghinionul, iarna posaca, uscate-ar norocul si mancate-ar, pana vara viitoare (ptiu, am trecut pe Randi, tre` sa-mi iau xanaxul), dorurile de zapada, de colinde si de sanius!

… Marius Gabor

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *